Abdul Kader El Janabi

André Breton,

l’histoire me ramène toujours vers vous

Les fenêtres sont ouvertes

et leurs rideaux scrutent votre devenir.

De sous la couverture de la pensée morte

je vous vois brandir un rêve

qui a la forme de vos mains.

Un phénix noyé de brume blonde se dresse

et vous lance un regard suffocant

car vous avez la beauté dans la bouche de mes ennemis.

Vous souriez :

indices des passions,

présages qui permettent

aux civilisations de se fondre aux corps célestes,

aux rues d’accumuler les cadavres mobiles

et aux fleurs de saigner les quatre vents.

Il n’y a pas d’oiseau assez curieux

pour forniquer avec une forêt.

Les vieux copains ne comptent pas.

Pour polir leur appel tempéré

ils ont forgé le langage de l’insomnie horizontale.

Ce sont des chiens dominés par les prêtres,

l’aiguille de la mort est leur symbole phallique

et je dirais même

qu’il faut être terriblement tenace

et plein d’une douleur grondante

pour se précipiter dans les chambres de leur

imagination.

Mais vous ne venez jamais à moi avec ce qu’ils savent.

Car je vous vois

comme un papillon de feu de bois

fendant les cascades du savoir,

comme une rutilante eau vive

dont la profondeur est une forme de l’ailleurs,

comme un monde épicurien gravé dans la pierre de la chair

par des doigts comparables

aux convulsions internes de sons discordants.

Puis je vous vois

ne touchant que le coeur des choses

et une vibration moussue

comme un crépuscule limpide

pénètre sur la pointe des pieds

dans mon sommeil très éveillé.

Vous tenez le fil

et je vois encore une curieuse enfance

plus forte que la mort

tressant d’invisibles sables,

figés sur les rivages de miroirs en éveil

partout où le mouvement des insurrections

chante sa réincarnation.

Le poème est un être

et l’histoire – ruche des ironies – n’est pas pressée

de voir qu’une ville balayée par le vent

est réservée

à vos printemps.